Recluso.

Hablame del dolor,

decíme en dónde te encontraste a vos,

en esas páginas,

en ese amor que no brotó...

Contáme qué hay allá

en la región que sin color quedó,

y sabrás que hay un sentido,

sabrás por qué viniste acá.

Entonces

para qué mierda hay que volver...

y volver, y volver,

cayendo siempre.

Para qué perder la esencia,

para qué desechar la flor...

... y quedarse en la raíz.